miríades de partidas.
Que mal reparavas na tarde
que, transparente, nos envolvia.
Depois, as volutas do tempo
Dissolviam a noite, de perfumes luzidia,
anúncio expectante, mais te ias...
Com nossos casacos trocados,
nem pressentíamos, celerados,
que a feroz solidão volvia
para nós sua fauce fria
e preparava bote mortal
à nossa ingênua alegria.
E do tempo em que tu te ias,
ficou tudo e nada: poesia.
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