Vermelho

          Inspeciono a palavra vermelho e recolho Verme, Hermes, Melhor, Velho, Verve. Tudo é tinta rubra no papel em que a pena traça sua presença? Especulo. Espéculo. A palavra vermelho seria verde. Quem tem ouvidos para ouvir, ouça!

Fragmento 1 - 24/04/2016

Caos de cal e cimento, abandono a casa antiga a invasores vociferantes. A primavera se insinua em caules que tentam florescer e folhas que o vento arrasta. Sou só espera, tempo de refolhos, recolhimento e angústia fluida. Manhãs que esperam chuva, parti para longe!

Solidão

As raposas têm sua cova,

as aves do céu seu ninho,

mas o filho do homem

não tem onde

reclinar

a cabeça?

Evangelho de São Lucas, 9, 58

Domingo e ausência

Nuvens percorrem o céu como no dia em que partiste

O frio e a chuva perfazem o percurso de distância e água

Pesa sobre meu peito um bloco de tristeza e mágoa

Calo tua ausência em tudo o que é aparência e despiste.

Talvez seja apenas o começo e talvez seja demais

Do destino vislumbro o rosto por detrás da máscara

Os dias se sucederão no vazio de tua passagem áspera

Não sei explicar por que, mas aos domingos dói mais.

24/25 de agosto de 2009

Imagem: Edvard Munch, "Separação"

Segmento de curva

Escritura ordem caos desordem se isso. Sinais externos remédios amontoados tarefas visão de fora. O que devo linha reta procrastinação. Eu está na platéia minha vida passa e eu nem aí estou. Acho concordo recordo com ele, não senhor minha vida me faz perder muito tempo de vida esforço coisas mãos dedos coração sexo pernas pés chão. 

Por que as mães e os amores se vão em maio

Por que as mães e os amores se vão em maio

Quando o inverno se insinua e nuvens ligeiras

Percorrem o céu noturno e a falta essencial

Se revela na cama desfeita, no guarda-roupa vazio

Na toalha que pende e rescende ao último banho.

 

Por que a tristeza tem que embalar objetos

Recolher os restos,  conformar-se ao que não foi

E percorrer os cômodos  silenciosamente

À procura de vestígios de alguma presença

Que agora é apenas  memória e solidão.

 

Por que as mães e os amores se vão em maio

Quando o tempo nos lembra de que nada refaz

O percurso do possível  e fica apenas a imagem

Do último afago, do calor das mãos.  Miragem

A calar a falta em palavras que já não são.

15 de maio de 2009, 22:49h

Imagem: Melancolia, de Edvard Munch

Santa Teresinha

A porta entreaberta deixa entrever apenas a fímbria do hábito marrom das carmelitas. No chão, aos pés da virgem, jaz uma fita, estampada com pequenas flores azuis sobre um leve fundo rosa. Uma ondulação tênue perpassa o corpo da fita e as florinhas parecem movimentar-se em uma superfície líquida. Adivinho, nesse ondular de lago calmo, os movimentos de Teresinha que, reclinada sobre a escrivaninha, compõe a história de sua alma. Imagino então os dedos rosados da mão direita pressionando a pena de ganso afiada, em cuja ponta reverbera o negrume da tinta. Vejo a pele translúcida dos dedos que, a cada esforço da pena sobre o papel, torna-se esbranquiçada pelo sangue que reflui. É assim que imagino o ato de escrever de Teresinha, sangue em fuga em uma madrugada alvacenta de atmosfera azul e rosa. Ali, um coração espinhado descobre a vocação do amor infundido em todas as coisas. Doutora em Amor, Teresa do Menino Jesus e da Sagrada Face escolhe tudo: não quer ser santa pela metade.

Imagem: Foto mortuária de Santa Teresa do Menino Jesus